Nell'arca

Renè Magritte: Beau Monde (1962)

Comincia a cadere una pioggia incessante. 

Nell'arca, e dove mai potreste andare: 
voi, poesie per una sola voce,
slanci privati,
talenti non indispensabili,
curiosità superflua, afflizioni e paure di modesta portata,
 e tu, voglia di guardare le cose da sei lati.

I fiumi s'ingrossano e straripano.
Nell'arca: voi, chiaroscuri e semitoni,
voi, capricci, ornamenti e dettagli,
stupide eccezioni,
segni dimenticati,
innumerevoli varianti del grigio,
il gioco per il gioco,
e tu, lacrima del riso.

A perdita d'occhio, acqua e l'orizzonte nella nebbia.
Nell'arca: piani per il lontano futuro,
gioia per le differenze,
ammirazione per i migliori,
scelta non limitata a uno dei due,
scrupoli antiquati,
tempo per riflettere,
e tu, fede che tutto ciò
un giorno potrà ancora servire. 

Per riguardo ai bambini
che continuiamo ad essere,
le favole sono a lieto fine. 

Anche qui non c'è altro finale che si addica.
Smetterà di piovere,
caleranno le onde,
nel cielo rischiarato
si apriranno le nuvole
e saranno di nuovo
come si addiceva alle nuvole sugli uomini:
elevate e leggere
nel loro somigliare
a isole felici,
pecorelle,
cavolfiori e pannolini
 - che si asciugano al sole.

Wislawa Szymborska, La gioia di scrivere - Tutte le poesie (1945-2009),

Adelphi Edizioni, Milano 2009, pag. 475 (trad. Pietro Marchesani

(Con l'augurio che ciascuno, nel futuro prossimo, possa trovare la sua arca.

 E abitarla per il tempo necessario.)