La zingara and me

     E’ avviluppata in una gonna lunga sino alle caviglie e in un maglione che si tramuta in una sciarpa, i piedi sono cinti da calzature che non sai se definire scarpe o pantofole. L’ovale bruno del volto, incorniciato da un’arruffata capigliatura castano/ramata, ha zigomi appena accentuati. Potrebbe avere vent’anni, ma anche dieci di più. Sta davanti a un bar, appoggiata a un muretto sbrecciato; incrocia il mio sguardo di donna e chiede, per favore, una moneta. Non c’è troppa convinzione nella sua richiesta: solo l’eco monotona di una quéstua cantilenante ripetuta chissà quante volte. Non ho spiccioli in tasca e vado oltre senza lasciarle nulla. Ma l’incontro con la zingara dirotta la marcia ordinata dei miei pensieri e insinua per un attimo un dubbio: posso dire che la mia vita, con pasti a orari regolari, lacci, laccioli, cartellini da timbrare, certificati medici da presentare, abbia davvero più senso della sua?

                                                                            Maria D’Asaro: “Centonove” n. 17 del 30.4.2015