Il ballo

Finché non si sa ancora nulla di certo,

non essendo arrivati segnali,

finché la Terra continua a essere diversa

dai pianeti più vicini e più lontani,

finché non c’è neanche l’ombra

di altre erbe onorate dal vento,

di altri alberi incoronati,

di altri animali dimostrati come i nostri,

finché non c’è eco, tranne quella del posto,

capace di parlare con le sillabe,

finché non si hanno nuove

di mozart migliori o peggiori,

di edison o platoni in qualche luogo,

finché i nostri crimini

possono rivaleggiare soltanto fra loro,

finché la nostra bontà

per adesso non è ancora simile a nessuna,

ed è eccezionale perfino nell’imperfezione,

finché le nostre teste piene di illusioni

passano per le uniche teste piene di illusioni,

finché solo dalle nostre volte palatine

si levano grida agli alti cieli –

sentiamoci ospiti speciali e distinti

nella balera del posto,

balliamo al ritmo dell’orchestrina locale

e ci sembri pure

che sia il ballo dei balli.

Non so agli altri –

per essere felice e infelice

a me basta e avanza questo:

una dimessa provincia

dove anche le stelle sonnecchiano

e ammiccano nella sua direzione

non significativamente.

Wislawa Szymborska: La gioia di scrivere, tutte le poesie (1945 – 2009), p.613

trad. di Pietro Marchesani - Adelphi Editore

Non ho trovato di meglio che il toccante minimalismo di Wislawa per onorare l'anno trascorso e augurare un futuro degno dell'umano da dirozzare in ciascuno/a di noi e nella società intera.