Stupore

Perché mai a tal punto singolare?

Questa e non quella? E qui che ci sto a fare?

Di martedì? In una casa e non nel nido?

Pelle e non squame? Non foglia, ma viso?

Perché di persona una volta soltanto?

E sulla terra? Con una stella accanto?

Dopo tante ere di non presenza?

Per tutti i tempi e tutti gli ioni?

Per i vibrioni e le costellazioni?

E proprio adesso? Fino all’essenza?

Sola da me e con me? Perché mi chiedo,

non a lato, né a miglia di distanza,

non ieri, né cent’anni addietro, siedo

e guardo un angolo buio della stanza

- come, rizzato il capo, sta a guardare

la cosa ringhiante che chiamano cane?

Wislawa Szymborska: La gioia di scrivere, tutte le poesie (1945-2009), 

a cura di Pietro Marchesani, pag. 307, Adelphi, Milano