Noi, che diversamente assassine…

Noi, che da spietate assassine,

dopo una lotta senza quartiere,

uccidiamo all’ennesimo tentativo

una super blatta con le ali…

Noi, che con premeditazione

e l’adatta paletta θᾰνᾰτοφόρος, portatrice di morte,

ammazziamo con maestria le mosche moleste…

Noi, che invece abbiamo mille scrupoli

quando sterminiamo le formiche in cucina ...

E se fossimo nate formiche (o mosche, o blatte persino, ahinoi...)?

Noi, che ci soffermiamo spesso a meditare:

forse, a nostra volta, non siamo anche noi formiche a Qualcuno?

E poi: che brave le formichine a schivare il mocio passando sul battiscopa…

organizzate, solidali, silenziose, con un’intelligenza di gruppo…

chi ci ha dato licenza di farle fuori?

Così, noi sommamente incoerenti, manchevoli e ondivaghe, 

i giorni dispari le disperdiamo, i pari le lasciamo vivere…

Noi, che in fondo chiediamo scusa 

a blatte, mosche e minute formiche 

consapevoli – come rammenta Pietro - di essere parte dell’oscura universale violenza…

Noi dunque, da assassine conclamate,

continuiamo però a gioire per il miracolo di una piantina fiorita…

E, nel frattempo, siamo in lacrime, disperate, per il lancio di bombe nel mondo,

per tutte le guerre orrende: enorme, inspiegabile, insensato oltraggio alla Vita.