Non occorre titolo

Si è arrivati a questo: siedo sotto un albero,

sulla sponda d’un fiume

in un mattino assolato.

E’ un evento futile

e non passerà alla storia.

Non si tratta di battaglie e patti

di cui si studiano le cause,

né di tirannicidi pieni di memoria.

Tuttavia siedo su questa sponda, è un fatto.

E se sono qui,

da una qualche parte devo pur essere venuta,

e in precedenza

devo essere stata in molti altri posti,

proprio come i conquistatori di terre lontane

prima di salire a bordo.

Anche l’attimo fuggente ha un ricco passato,

il suo venerdì prima di sabato,

il suo maggio prima di giugno.

Ha i suoi orizzonti non meno reali

di quelli nel cannocchiale dei capitani.

Quest’albero è un pioppo radicato da anni.

Il fiume è la Raba, che scorre non da ieri.

Il sentiero è tracciato fra i cespugli

non dall’altro ieri.

Il vento per soffiare via le nuvole

ha dovuto prima spingerle qui.

E anche se nulla di rilevante accade intorno,

non per questo il mondo è più povero di particolari,

peggio fondato meno definito

di quando lo invadevano i popoli migranti.

Il silenzio non accompagna solo i complotti,

né il corteo delle cause solo le incoronazioni.

Possono essere tondi gli anniversari delle insurrezioni,

ma anche i sassolini in parata sulla sponda.

Intricato e fitto è il ricamo delle circostanze.

Il punto della formica nell’erba.

L’erba cucita alla terra.

Il disegno dell’onda in cui s’infila un fuscello.

Si dà il caso che io sia qui e guardi.

Sopra di me una farfalla bianca sbatte nell’aria

ali che sono soltanto sue

e sulle mani mi vola un’ombra,

non un‘altra, non d’un altro, ma solo sua.

A tale vista mi abbandona sempre la certezza

che ciò che è importante

sia più importante di ciò che non lo è.

Wislawa Szymborska: La gioia di scrivere, tutte le poesie (1945-2009), 

a cura di Pietro Marchesani, pag. 497, Adelphi, Milano